Qui muore il calcio italiano

Qui muore il calcio italiano, condannato dall'improvvisazione, le cattive abitudini, il malcostume di chi pensa che ce la farà per qualche bislacco diritto divino.

Qui muore il calcio italiano. E ci fa male, malissimo, ma guardiamoci in faccia: è dannatamente giusto così.

Qui muore il calcio italiano, figlio dei "pissi-pissi" di Palazzo, degli inciuci, delle furberie, del "io do qualcosa a te e tu dai qualcosa a me", del presidente che sembra il Gatto e il ct che voleva essere la Volpe.

Qui muore il calcio italiano e dispiace per chi ce l'ha messa tutta, per i campioni che 11 anni fa alzavano la coppa più bella e oggi, invece, assaggiano il sapore fetente delle lacrime.

Qui muore il calcio italiano e pretendiamo solo una cosa: capoccioni, per pietà, risparmiateci la fatica di chiedere le vostre teste, se avete un briciolo di dignità levatevi dalle balle in autonomia.

Qui muore il calcio italiano e scusatemi se per una volta non trovo appigli per provare a strapparvi un sorriso, ma questo è un funerale e ai funerali si sta zitti.

Zitti.

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