Il venerdì nero della Borsa Moratti

Venerdì nero per i nerazzurri. Tra Ibra e Montecarlo s’è perduto ad entrambi i tavoli. Lì l’onore perché il ritorno di Ibra il miglior giocatore del mondo ad opera di Raiola il miglior impresario del mondo proprio a Milano, in quella Milano da dove s’era pensato più Raiola che Ibra di esiliarli in modo perenne, è uno sbaffo da coprire più grande di qualsiasi fantasiosa patacca che da quelle fantasiose parti si riesca prima ad ideare e poi ad indossare. Su quell’altro campo ben più concreto, il campo appunto, s’è perduto invece il primato. Quel trito primato di titoli nell’anno solare, una tristanzuola ossessione da wrestling a metà tra la collezione di farfalle, i record scemi da Guinness e una gara di resistenza tra Dracula ed Hannah Montana, è finalmente andato dove doveva andare, dove vanno tutti i Gran Slam di questo mondo. E’stato un venerdì nero soprattutto per la Borsa del presidente Moratti. Dovrà aprirsi eccome. Un uomo che ha vissuto il calcio perennemente in stato emotivo, prima prendendo l’Inter in memoria del padre, poi tenendo l’Inter per giocarci da solo perché erano tutti suoi figli, prima perdendo tutto senza mai capire perché, poi vincendo tutto senza capire mai cosa. Un uomo così non potrà ragionare. Fregarsene. Riconsiderare la cosa. Fare l’unica cosa che un uomo farebbe, l’unica che un uomo che ha davvero vinto farebbe: avanti il prossimo. Quanto può durare un ciclo, tre, cinque anni al massimo. Finché dura, duri. Sennò ti riposi. Perdere è inevitabile. Anzi, è come la pensione. Salutare. E saper perdere non significa mica fare il signore con le vittorie altrui. Significa semmai saper perdere ciò che non conta niente. Ed in questo Moratti con la Supercoppa di Montecarlo è o meglio sarebbe avvantaggiato. Solo sapesse (cosa) perdere. Perché non è difficile capire nel suo sabato mattina cosa fare. Insomma. Fatti due conti, far finta di niente. Godersi finché dura quel niente. Ma non se lo godrà. Un uomo così, stretto alla gola dall’aver vinto tutto ciò che conta tranne il superfluo, dall’aver vinto senza esserne convinto, non potrà che reagire nell’unico modo che conosce. L’unico che abbia imparato. Comprandoselo. E comprerà i Forlan, gli Sculli, i Pinco, i Pallino. Qualsiasi trentenne di grido, qualsiasi promessa o speranza o carogna, qualsiasi nome e cognome. E dire che aveva già tutto. In casa aveva già quello che gli serviva per continuare non dico a vincere, che quella è la cosa più facile. Ma a rimanere competitivi, finalmente da adulti, che un anno vinci e l’altro perdi, finalmente al di là del Bene e del Male. Farlo al meglio. Con un certo margine di sicurezza e persino un bel po’ di brio per la falsa incertezza. Aveva tanto, praticamente tutto. Ibra, Balotelli, Mourinho. Talento, cazzimma, arte. Tempo. Purtroppo mancava un ingrediente fondamentale. La sua assenza. Sarebbe bastato avere un Moratti assente, sul vago, in relax, in ferie, in vacanza dalla vita e dai pensieri. Uno che sa come va e soprattutto sa come è andata. Che distingue il come va dal come deve. Troppo spesso uguale al come dovrebbe. Uno che per questo non risponde alla propria coscienza ma dalla segretaria. Uno di quei presidenti un po’ debosciati ma in fondo pratici, non in missione per conto di Dio o in nome del padre. Ma orfani, spassionati conoscitori del segreto dei propri successi, contenti (i più intelligenti) di non contare niente. Di aver conosciuto più il caso che il proprio passato. Sarebbe bastato un Moratti che avesse lasciato andare la barca finché andava, che avesse chiuso la carriera dandosi pace, che avesse lasciato che fosse, senza riscriver la storia a nessuno in primis se stesso. Senza darsi la pena (a se stesso e noi) di darsi giustificazioni, senza dare a se stesso e i suoi poveri chierici non un ingaggio migliore ma una Chiesa, una identità nuova, inventata e da star sicuri che è sacra. Un’Inter onesta, benedetta non dalla ragione ma dall’aver ragione, una (s)quadra tra sport e morale, tutta gruppo, tutti per uno e uno per tutti un po’ alla volta tutta per uno e nessun valga per tutti, senza arroganza e cattivi odori un po’ alla volta senza più neanche i piedi tra i piedi.

Sarebbe bastato poco. Risparmiare. Padri, parole. Parole inutili, inutili fole. Avere e non essere altro. Avere i buoni e non essere i buoni. Avere un po’ di realtà, un giusto passato perdente e un ingiusto casuale presente vincente e tenerseli stretti così come sono, senza paramenti alle nuove vittorie, in fondo le vecchie vittorie di tutti, le vecchie vittorie di sempre. Senza paraculi alle vecchie sconfitte. Senza l’idea folle di dare un’Idea a una squadra di calcio anziché prendersi al più un modesto e terreno divertimento. Magari guardandosi in faccia e dicendosi alfine: “Non sono il primo che vince, non facciamone un dramma”.